Em 1998, o mundo sob os meus pés começou a tremer. Lembro-me com clareza dos primeiros sinais de preocupação no rosto do meu marido. A empresa em que ele trabalhava ia de mal a pior, os pagamentos atrasavam até parar de vez, e a angústia de ver as contas acumularem tomou conta da nossa casa. Nossos filhos ainda eram pequenos e estudavam em colégio particular. O desespero de querer dar conforto a ele, de ver um homem dedicado se desdobrando ao máximo sem receber o prometido, me cortava a alma. Éramos recém-chegados a São Paulo, e o medo da cidade grande só deixava tudo mais tenso.
Eu precisava fazer alguma coisa. Não podia ficar de braços cruzados vendo quem eu amava se afundar na dor de não conseguir sustentar a própria família.
